eternas las desoladas noches que faltan
muertas de nuevo las casas en donde pernoctamos
sorda la memoria en donde un día se escondió la pasión
eternas las heridas iluminadas de los pulsos
ausentes los mares reconocibles y los veleros
que inventamos para la travesía de las mañanas
eternos los desiertos de este país
y los muelles del olvido en donde embarcamos
siempre para ningún lugar
eternas las penas cinceladas en el pecho
inmenso mapa de arena
en donde osé señalar el cuerpo amado
joven aún casi muerto
Al Berto Una existencia de papel PRE-TEXTOS 1993
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Benvingut al meu blog, seu i relaxa't. Puc preparar un café i intercanviar opinions.