ELLOS SON MEJORES

 

Porque puede reducirse a cuanto bailábamos

la trompa y decíamos mira, mírame como

lo hago, teníamos noventa y dos canicas;

a claro/donde os juntáis/yo también fumo,

masocas y abusicas hay miles;

a panegíricos al transporte público, al

orden y concierto y a las calles limpias, cosas

coronadas de rubio y mantequilla,

girasoles, vocales de abertura

y timbre variable;

a displicentes contra suplicantes ojos

siempre buscando a padre,

siempre buscando

pasión institución

hay hombres en el cabo.

Guillermo Morales Sillas Ellos son mejores La bella vasorvia 2013

 

CREO QUE TE GUSTA CRUDO

 

Aquella fue la noche del 26 de julio de 1972.

Me engañaste aquella noche con tu disfraz de paz.

Mira donde estoy ahora.

Mi oscura compañía perdida

yo doliente por su compañía

Mis hijos alcanzando la condición de extraños

Tus formas son inmaculadas

Tras la máscara de dolor

me doblas por la mesa

Tus ídolos perfectos 

en todo lo que tan concienzudamente niegan

Hasta muy entrada la noche

continúas poniéndote de manifiesto como la ausencia de ella.

Leonard Cohen. Memorias de un mujeriego Visor 1982

TOMA en tus manos

 

TOMA en tus manos

este jersey tejido en nudos de memoria.

 

Consérvalo, porque algún día

recordarás las manos desgastadas

que lo tejieron en las noches de tu infancia.

Y no podrás volver. Y tendrás frío

cuando descubras que vivir

a veces es llorar.

Abrígate con el amor que en el jersey está trenzado:

lo que nos quita el tiempo

ha sido el tiempo quien lo ha urdido

en formas misteriosas y sencillas

que hilvanan nuestras vidas a otras tramas.

Es imposible amar fuera del tiempo,

nada infinito hay que se alcance sin su hebra,

aunque la hechura de su amor

nos muestre su belleza en sacrificio

sólo al perder a quien más hondo nos ha amado.

No pienses, como Eliot,

que sólo el tiempo vence al tiempo,

porque el tiempo es invencible.

Más bien realiza hazañas cotidianas:

piensa en mamá, aprense a tricotar

tus horas en ofrenda:

                                   -punto de arroz,

ochos perdidos,

                                   espigas que se cruzan

con las agujas de la vida…-

Ponte el jersey

y teje otro jersey para tus hijos.

 

Antonio Praena Poemas para mi hermana 2006

ENCÈS

 

Un plugim quasi imperceptible, cendrós, amara el terra del pati i les teulades abrasades per la calor dels darrers dies. I lluny d'apaivagar la cremor, trau de rajoles i paviments l'alè mateix de l'infern que amenaça cuinar-nos les esperances de treva dins les cases. Tic tots els finestrals de casa oberts, com porus gegantescos per on mire de fer respirar  l'habitatge sencer. Vivim en un ésser incandescent. Tinc encesa la roba, la pell, el desig...

Josep Manel Vidal "El teu nom és un ésser viu" Germania 2011

POTSER

Sovint només és el potser

allò que importa. Potser el so

d'una veu neutra que et sap

incapaç de reconèixer

o el simple to d'una cançó

que et resulta ja insignificant. 

Potser deixar encès el llum

i projectar les ombres

del teu cos nu mentre

es multipliquen en l'entrefosc.

Potser assumir simplement

la banalitat de les coses

mentre fas veure que es tracta

d'una olor difusa

que s'instal·la de tard en tard

en les terrasses de superfície llisa.

Joan - Elies Adell Pitarch "Encara una olor" Bromera 2002

"QUE EN EL CANT"

 

Que en el cant sigui baix el bes

i astut el cor en l'abraçada:

el cor vol més, vol en excés,

i en el do rebut es degrada.

Abans dels teus ulls, estimada,

¿hi ha un amor que, dolç, me'ls creés

que me'n fes uns camins d'onada?

¿Uns ulls per l'amor de després ?

Dóna't perquè tot recomenci

ordit en perills de silenci

virginal d'un foc absolut;

com, passant de l'illa inaudita,

qui s'exalta al somni volgut

en la perla ardent que l'imita.

Carles Riba "Antologia poètica" Edicions 62 1982

PIETÀ

 

Hi ha dones 

a qui, ja gran, se'ls morí un fill,

i el duen sempre a les entranyes, 

que es van obrir de nou per acollir-lo.

Girat el mirar endins,

veure només un embolcall de gasa

fred, rígid, mut.

L'orella escolta sols 

l'abisme del silenci. 

Joan Vinyoli "Poesia completa"