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Em diuen Carles Alòs i sóc un apàtrida. Aquest blog serà un viatge pels indrets més amagats de l'ànima, per les emocions més intenses i pel viure quotidià de cada dia. Agafen cadira i seguen, de la resta, jo m'encarregue,

diumenge, 28 de juny de 2020

V. A mi, conmigo




Te necesito dentro. Tu vida contra mi espalda y mi esencia
contra tu pared. Necesito las sábanas de la victoria y el
desorden del sentir contigo a dentro.

Porque es en la nimiedad del tiempo, en la simplicidad del
verso, en el deseo de que te quedes a dormir
cuando me estalla el corazón.

Tú y yo, amor frenético donde los haya. Tú que me sabes
entera y sin embargo observas el beso que se queda en mi boca.
Yo que te quiero como flores floreciendo en el cráter de una
bomba:
Es tu libertad la que me sacia
y me condena

pues sin pretenderte preso y enamorada de tus alas

no puedo cerrarte una puerta que a mí me abrió el alma

Por eso no me gustas cobarde ¿Crees que yo no tuve miedo?
¿Crees que no lo tengo ahora?

Pero cómo, cómo no decirte lo que ya de mil miradas te dije:
quédate

que solo por ti me inspira el cúmulo de distancias que
desbordamos, que me quemo si me enciendes,
que en realidad te espero.

Si conmigo te sobra lo que con ellos te falta cada noche

¿A qué cojones estás esperando tú?

Hazlo. Arriésgate.

Por qué no te pierdes en mi tiempo, por qué en lugar de eso te
empeñas en doler todo lo que vales,

que no es poco.

Y por qué no digo lo que siento, y por qué tengo en la punta del
corazón hacer una locura , escribir sintiendo y por fin, sentir
todo lo que digo.

Llámalo amor o desvarío. Utopía emocional o valentía.

Pero lo cierto es que sincera y brutalmente,
te quiero
a ti
conmigo.

@_lirika­_  Paloma Vara “siempre conmigo”

dimecres, 24 de juny de 2020

¿Así que quieres ser escritor?




Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.
Si primero tienes que leérselo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.
Charles Bukowski

diumenge, 14 de juny de 2020

El duelo de los días






Olía a sueño
en el quicio de la puerta,
como los huidos de ninguna parte
sueñan con cuevas y fuego
y temen el ocaso.

Pude sentir sus grietas,
aquello que no se dice:
las verdades rotas,
el puro cansancio,
tener que entender.

Abandoné temprano aquella casa
donde todo olía a humo.
Un hilo de lluvia me conforto.

Amparo Santana “Línea helicoidal” 2014

diumenge, 19 d’abril de 2020

NOCTURN A XÀTIVA






Passeig de la ciutat callada
amb els llums de la nit,
sota el cant de l’ocell.

Albereda d’amors entre muntanyes
i pau d’escales amples de perfums.
Els amics de l’ahir fan un rogle d’abraços
i m’envolten com arbres alats.
La mestra de blaus és un goig d’oronella,
la mestra de mestres l’esguard dels meus ulls.
L’amic dels infants dibuixa triangles
perfectes
mentre la fada dels contes
fa nusos i broda coixins de cristall.
L’estimada del fred, tota cabell,
s’hi mira en l’espill de la fosca rosa blanca.

Oh ciutat de les fonts
remorosa de besos i lluna
olorosa a jardí dels amants!
Oh ciutat de les fonts,
avingudes del somni!

A la vora del mar
Hem d’anar tots plegats
a banyar-nos els cors amb l’escuma del vent,
a jugar amb onades de blaus
i collir la infantesa perduda.
la vora del mar.

Vicent Salvador La vella pell de l’alba L’ham 1985



diumenge, 12 d’abril de 2020

Las falsas despedidas







He perdido ya la cuenta
de las veces que he creído
despedirme de ti
de una manera firme
y definitiva.

He perdido ya la cuenta
de las veces que un disparo
me ha devuelto a la realidad
de una manera brusca
y sin avisar.

Resulta que no tengo, ni tenía,
y dudo que alguna vez tenga
el control sobre mis emociones.

Un fogonazo aterrador
me avisó de que todavía
no te has ido del todo.

O quizá sea yo
el que se empeña inconsciente
en no dejarte marchar.

Quizá.

Quizá sea peor
el remedio
que la enfermedad.

Nando Pilgrim Poesía de combate Editorial DECH 2019