¿Dónde quedó el desierto con aguas de mí mismo?
Las reediciones del dolor pierden tinta. El vino, el viento, la marea
enfrascados en riquezas inarmónicas/ buenas artes / retornos del viajo samovar
/ el té rodeado de su perfección. En el niño que se tapó hay compasiones de la
falta / ascuas de oro / desastres del padre y de la madre. Quiere meterse en el
amor para saber sus pactos / cuerpos que reproducen al de enfrente en la
inocencia libre. Trepar sus montes / liras siniestras a la vista.
Juan Gelman Hoy (2014)
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Benvingut al meu blog, seu i relaxa't. Puc preparar un café i intercanviar opinions.