Las uvas de la ira.

Tom suspiró.

- Me estoy cansando, Madre. ¿ Qué tal si me enfureces a 

mí un poco?

- Tú tienes más juicio, Tom. A ti no necesito enfadarte. 

Tengo que apoyarme en ti. Estos otros... son una especie de

extraños, todos menos tú. Tu no te rindes, Tom.

El deber cayo sobre él.

- No me gusta-dijo-. Quiero salir como Al. Y enfadar-

me como padre y quiero emborracharme como el tío John.

Madre meneó la cabeza.

- No puedes, Tom. Lo supe desde que eras un crío. No

puedes. Hay algunos que son ellos mismos y nada más. Ahí

 tienes a Al, no es más que un joven detrás de una muchacha.

Tú nunca fuiste así, Tom.

-Claro que sí-rebatió Tom-. Y lo sigo siendo.

-No es verdad. Todo lo que haces va más allá de ti. Lo

 supe cuando te metieron en la cárcel. Tú estás comprome-

tido.

-Venga, madre, déjalo ya. Eso no es verdad. Son imagi-

naciones tuyas.

John Steinbeck. Las uvas de la ira. 1939