Mi amada tiene un vestido blanco y muy largo,
de dormir, de insomnio, de esponsales,
por la tarde se sienta junto a una mesa pequeña,
pone encima un peine, dos frascos,
un cepillo, en lugar de palabras.
Extrae de las profundidades de su pelo muchas horquillas
y se las pone en la boca en lugar de palabras.
Yo le enredo el pelo, ella se peina,
se lo vuelvo a enredar. ¿Qué queda?
Ella se duerme en lugar de palabras
y su dormir ya me conoce,
balancea sus sueños lanosos,
su vientre absorbe con facilidad
todas las profecías de ira
del apocalipsis.
Yo la despierto: somos
herramientas de un amor duro.
Yehuda Amijai Un idioma, un paisaje (1997)
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Benvingut al meu blog, seu i relaxa't. Puc preparar un café i intercanviar opinions.