Ángeles.

A mi amigo el jorobadito Rubén que volvió a su sitio

y ahora está de nuevo en su casa eterna y celestial.

¿Y se mueren los ángeles?

¿Quiénes son los ángeles?

¿Cómo son los ángeles?

Ese jorobadito que vendía lotería

por las calles y los cafés de la ciudad

y ahora está dormido

en esa caja blanca,

acostado de perfil...

¿no era un ángel?

¡Yo sostengo que son ángeles

todos los jorobados del mundo!

Y pienso

que un día, allá en el cielo,

toparon con una nube negra y dura

y se cayeron a la tierra.

Entonces se les quebraron las alas,

se les apelotonaron torpe y grotescamente

sobre los hombros

y se quedaron prisioneros en el mundo

bajo una lluvia bárbara y humana

de burlas y de espinas.

Ahora oíd vosotros, todos:

y esto ni lo imagino ni lo pienso.

Esto lo he aprendido anoche

a los ochenta años de mi vida,

junto al ataúd abierto de mi amigo Rubén:

los ángeles duermen de perfil...

Y a los jorobados los entierran de perfil.

Además: ¿Quién no tiene una joroba

y una gran saco de lágrimas?

 León Felipe.