La moixeranga.

Per aquest poble que ha estat sempre

apallissat, mullat, afusellat.

Per aquest poble

                               caminant

que ja no espera res del homes,

       trossos de drap a les ferides,

       tacats de sang,

       enterraments de caritat.

Per aquest poble itinerant,

entre els pobles de tota la terra

amarg,

            infinitament amarg.

Vicent Andrés Estellés.

Donde habite el olvido.

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

 Luís Cernuda. Donde habite el olvido (1932 -1933)

...Giménez Caballero le publicó en La Gaceta literaria sus primeros versos, y Bergamín, en Cruz y Raya, su auto sacramental Quién te ha visto y quién teve. También colaboró en varios números de la Revista de Occidente. No es cierto, pues, que fuera un poeta desconocido antes de la guerra, sino, por el contrario, a pesar de su juventud, ya había pasado por diferentes modos de sentir y pensar. Los poetas que Miguel Hernández más quería y admiraba eran Pablo Neruda y Vicente Aleixandre.

Dije antes que vivía rodeado de exaltación. Era llama de amor viva. Su fuego, su esperanza, su heroísmo, crecieron con la guerra. Fue valiente y apasionado hasta perder la memoria. Su muerte es la mayor cobardía de esta guerra. Ojalá pudiéramos ser los poetas tan terribles.

Manuel Altolaguirre. El caballo griego. " Reflexiones y recuerdos (1927 -1958)".

Dormir, morir, soñar

Dormir, morir, soñar.

Amasar palabras.

Sucumbir, renacer, naufragar

y cegar la mirada del ansiado enemigo

Carles. A Febrer de 2010.

Tú.

Tú, que naciste para aplacar

los exaltados latidos de los hombres.

Tú, que surcaste la amplia avenida

con los brazos sagaces hacia el cielo.

Tú, que imploras vivencias

de comas monzónicas e incendiarias.

Tú… no oses chillarme en el desierto,

ni vencerme en el duelo,

ni inyectarme estulticia,

ni rasgarme los rasgos.

Ni implorarme clemencia

en la distancia escogida.

Carles. A Gener de 2010.

Niña ahogada en el pozo.

Las estatuas sufren por los ojos con la oscuridad de los ataúdes,
pero sufren mucho más por el agua que no desemboca.
Que no desemboca.

El pueblo corría por las almenas rompiendo las cañas de los pescadores.
¡Pronto! ¡Los bordes! ¡Deprisa! Y croaban las estrellas tiernas.
...que no desemboca.

Tranquila en mi recuerdo, astro, círculo, meta,
lloras por las orillas de un ojo de caballo.
...que no desemboca.

Pero nadie en lo oscuro podrá darte distancias,
sin afilado límite, porvenir de diamante,
...que no desemboca.

Mientras la gente busca silencios de almohada
tú lates para siempre definida en tu anillo,
...que no desemboca.

Eterna en los finales de unas ondas que aceptan
combate de raíces y soledad prevista,
...que no desemboca.

¡Ya vienen por las rampas! ¡Levántate del agua!
¡Cada punto de luz te dará una cadena!
...que no desemboca.

Pero el pozo te alarga manecitas de musgo.
insospechada ondina de su casta ignorancia,
...que no desemboca.

No, que no desemboca. Agua fija en un punto,
respirando con todos sus violines sin cuerdas
en la escala de las heridas y los edificios deshabitados.

¡Agua que no desemboca!

Federico García Lorca.